Мой опасный магнат - Татьяна Гончарова

Но доверие… Как я могу ему поверить? Он может говорить что угодно. Маршал Грил… Откуда мне знать, что это правда?

Я подняла на него глаза, и он, кажется, прочёл все мои сомнения на лице, ещё до того, как я открыла рот.

— Да, Алекс, я понимаю. Ты никак не можешь проверить, что это правда, — резко сказал он, и в его голосе снова мелькнуло раздражение. — Не можешь просто взять и поверить мне на слово. И правильно. Я бы на твоём месте не поверил.

Он выпрямился, отступил на шаг, дав мне перевести дыхание. Его хвост замер в напряжённой, готовой к действию дуге.

— Поэтому я даю тебе другое задание. Взламывать Хронос мы сейчас не будем. Сначала ты выйдешь на связь с маршалом Кайсом Грилом. Так, чтобы ты точно была уверена, что это именно он. Установишь защищённый канал. Сделай всё, чтобы быть уверенной, что говоришь именно с ним. Я ему скажу, что тебе нужны доказательства, что именно он мне всё это поручил. Ты получишь коды верификации прямо от него. И только после этого… мы продолжим.

Он скрестил руки на груди, и в его глазах мелькнул вызов и азарт. Он прищурился, коротко усмехнувшись.

— Сможешь ведь, Алекс? Задачка не простая. Найдёшь способ выйти на маршала, минуя все официальные каналы, все его охраняемые коммуникаторы? Чтобы никто, кроме него, не узнал о контакте?

Это был вызов. Чистейший, беспощадный вызов моим навыкам.

Вот знает же, на что меня ловить… Мои страхи, сомнения вдруг отступили, сменившись знакомым, острым азартом. Задача. Сложная, безумная, смертельно опасная, но крайне интересная задача. И он верил, что я могу её решить.

Мой взгляд упал на браслет на моём запястье. На мощь, скрытую в этом тонком сплаве. На все те системы, что он приказал мне активировать. С таким инструментом…

Я подняла голову и уверенно встретила его выжидающий взгляд.

— Смогу, — твёрдо сказала я. — Но мне потребуется примерно пара часов.

Дрейк коротко, хищно усмехнулся.

— У тебя есть час.

Дрейк дал мне час… Шестьдесят минут, чтобы найти щель в броне одного из самых охраняемых людей в Конфедерации.

Я сглотнула, почувствовав, как пальцы подрагивают.

Но внутри, под слоем пульсирующего страха, уже кипел знакомый трепет перед заковыристым заданием, которое вряд ли кому под силу провернуть в такой срок.

А я смогу! Ну, держись, Кайс Грил, Алекс вышла на охоту! Я азартно размяла пальцы.

Потом удобнее устроилась на диване, мысленно отгородившись от Дрейка, от роскошного вида за окном, от всего. Всё, что осталось в сфере моего внимания — голограммы, всплывающие перед моими глазами.

Публичные данные. Это был целый океан. Официальные биографии Кайса Грила — сухие, выверенные, полные героических штампов. Длиннющие списки наград. Архивы новостей — тысячи упоминаний, интервью, репортажей с учений и мест реальных боёв.

Но мне нужно было не это. Мне нужна была трещина в этом безупречном фасаде. Что-то личное. Увлечение, привычка, слабость. То, что не попадает в официальные сводки, но что маршал, возможно, проверяет сам, в частном порядке.

Я погрузилась в поток данных, фильтруя его своим пси. Искала тот самый «сквозняк» — аномалию в паттернах, странное повторение, выбивающуюся из общего ряда деталь.

И нашла. Мало. Очень мало. Но оно было.

В нескольких старых, почти забытых репортажах с благотворительных турниров по нейронному фехтованию, проходивших на окраинных планетах, мелькало одно имя — спонсор, предоставивший призовой фонд. Фонд имени Крейтона Грила. Отца маршала.

А в одном из интервью, данном Кайсом Грилом на заре карьеры, молодой ещё офицер, отвечая на вопрос о хобби, небрежно бросил:

— Люблю проверить себя. На ринге, в симуляторе, в тире. Где угодно, где есть чёткие правила и понятный вызов, — и добавил, с едва уловимой усмешкой, сделавшей его похожей на изображения его легендарного отца. — Стараюсь держать форму. Война не спросит, удобно ли тебе воевать именно сейчас.

Тир. Соревнования. Личный вызов.

И ещё одна ниточка — скучный отчёт о модернизации систем связи в главном штабе флота.

Среди подрядчиков на обслуживание частных, выделенных линий для высшего командования значилась маленькая, ничем не примечательная компания Терра-Комм. Та самая, что обеспечивала связь для тех самых благотворительных турниров.

Лазейка. Не в основных, зашифрованных каналах маршала. А в побочном, служебном, которым, возможно, пользуются для личных, неофициальных нужд. Для регистрации на закрытые соревнования. Для связи с организаторами турнира имени Крейтона Грила.

Я выдохнула, пальцы уже летали по интерфейсу.

Терра-Комм оказалась дырявой, как решето. Их защита была приличной для корпоративного уровня, но против тех инструментов, что дал мне Дрейк, она была фактически картонной.

Я нашла логи сервисного доступа. Выделенный канал с меткой «Грил, К., служебный, приоритет низкий». Он вёл не в официальный кабинет, а куда-то в приватную сеть, помеченную как «Персональный тренировочный модуль, резиденция-1».

Вот оно. Мне даже не пришлось взламывать шифры маршала. Мне нужно было подделать сервисный запрос от Терра-Комм — уведомление о плановом обновлении протокола связи, требующее подтверждения получателя. И встроить в этот запрос свой собственный, замаскированный вызов.

Я писала код, чувствуя, как время утекает. Каждая секунда гудела в висках.

Дрейк не отвлекал меня. Он стоял у окна ожидающим каменным монолитом, с полностью неподвижным хвостом.

Готово. Запрос полетел по каналу. Я натянула виртуальную маскировку, симулируя цифровой адрес удалённого сервера Терра-Комм на другой планете.

Всё, что оставалось — ждать.

Ждать, что маршал Грил, находясь в своём личном пространстве, в нерабочее время, ответит на скучный технический запрос. Надеяться, что он не переадресует его подчинённым, а моя маскировка выдержит поверхностную проверку его служб безопасности.

Три минуты. Пять. Сердце колотилось так, что я боялась, маршал услышит его стук через все парсеки, разделяющие нас.

И вдруг — ответ. Соединение установилось. Запрос был принят.

Я вдохнула и активировала видео-связь.

Голограмма вспыхнула передо мной.

И я… буквально окаменела.

Это был он. Кайс Грил. Но не такой, как на парадных голограммах, в мундире, усыпанном наградами.

Он стоял в полумраке просторного помещения, явно тренажёрного зала. За его спиной угадывались силуэты сложных спортивных снарядов и тренажеров.

На нём были только низкие тёмные штаны. Полотенце на шее. Явно после душа.

Сглотнув, я уставилась на его голый торс. Космические силы и цифровые ветра… Вот это мускулатура…

Это была скульптура из живой